Вот сидит передо мной девушка, вся в слезах и тоске — словно герой из мыльной оперы, только сюжет еще драматичнее: ее бросил директор банка! Да не просто директор, а московский банкстер с большими деньгами и маленькой совестью. А причина?
Она застукала его с другой фифой в спальне. Ну как тут не расстроиться?
Представляете, он — из элиты, устраивает пятничные вечеринки с друзьями, где заказывают девушек по телефону вместе с запрещенными веществами (ну прямо как в фильмах про мафию), а она — простая любящая женщина средних лет, которая нигде не работает, но постоянно просит у него деньги на сумочки и украшения. Ах да, Луи Вуиттон, Шанель… Все эти бренды звучат для нее как молитва: «Дай мне еще одну сумку, чтобы я могла забыть о разбитом сердце!»
Я пытаюсь проникнуться ее бедственным положением.
Ведь бросили-то ее! Но тут же вспоминаю анекдот: «Жена говорит мужу: „Ты меня не ценишь!“ Муж отвечает: „Ценю! Вот тебе десять рублей“.
Вот примерно так и здесь — любовь измеряется в брендовых вещах и количестве смс. А вот она фанатично пишет по 20-30 сообщений в день.
Ну кому это понравится? Даже мой телефон устает от такого спама. И этот ее скривленный рот с накрашенными губами напоминает уточку из мультфильма — ну прям «Мой Марат!
Мой Марат!» — будто это имя спасет мир.
Она лежит на кровати и усердно ковыряется в телефоне, пытаясь найти любимого Марата. Видимо, он ее заблокировал (а кто бы его винить?), но она настырно делает ему пять звонков подряд.
«Марааат!» — слышу я нудновато-ленивый голос по телефону. На том конце провода Марат пытается отделаться сухим мужским ответом: мол, все нормально, просто занят.
Бедный Марат! Я даже начинаю его жалеть — столько терпения надо иметь!
Внезапно она вскакивает с постели: кажется, очередное обнадеживание от Марата вдохновило ее на подвиги!
«Пойдем в ресторан!» — заявляет она с энтузиазмом тяжело больного оптимиста. Подходит к зеркальному шкафу и начинает показывать мне свои брендовые сокровища: пушистую жилетку из меха лисы за две тысячи долларов (да-да!), жемчужные бусы от Шанель и элегантные сапожки на шнуровке от Джимми Чу. Я примеряю все это великолепие и думаю про себя: «Вот если бы такого мужчину захомутать крепче…» Зеркало улыбается мне роскошной девушкой — ну прямо кадр из глянцевого журнала.
Мы отправляемся в элитный ресторан в центре Москвы (где салаты зеленые настолько заморские, что их почти страшно есть). Пока она ковыряет вилкой свой салатик, продолжает исповедоваться: познакомились они на вечеринке в ресторане Пушкин — месте сбора всей московской элиты.
Он руководитель банка (занятой такой), а она провинциалка без нормального образования, которая надеялась на любовь… хотя измен много было.
Я молчу и киваю головой сочувственно (ну а что скажешь?). Понимаю эту провинциальную девушку — выживать-то надо как-то в Москве дорогущей!
И понимаю этого богатого мужчину — наверное, ему тоже надоели постоянные драмы и просьбы о деньгах. Но честно говоря, мне ее немного жаль и одновременно смешно наблюдать за этим спектаклем унижения ради красивой жизни.
Ведь Москва такая штука: тут девушки ходят по ресторанам с сумками дороже квартир обычных людей, а парни могут заблокировать тебя одним кликом мыши… но всегда оставить возможность разблокировать ради очередного пятничного веселья или теплого слова «Моя дорогая».
Таковы реалии элиты столицы – где любовь измеряется количеством лайков под фото и стоимостью обуви.